Traducciones antropológicas y literarias

viernes, 16 de octubre de 2015

Libro infantil del poeta afroamericano Countee Cullen

Introducción

por el humano [“dueño” del gato]

Esta es la historia del gato Cristofer, pero como me vi obligado a escribirla por él, creo que conviene que les cuente cómo empezó todo.

Sucedió durante una tardecita de un muy frio invierno mientras él estaba adormecido sobre mi regazo. Yo, medio dormido también, le estaba rascando suavemente la cabeza y de repente Cristofer se aburrió de ese cariñito. Ya me acostumbré al modo abrupto en que cambia de idea sobre todo, por lo que no me sorprendió cuando, en vez de estar agradecido por mi caricia, saltó de mi regazo y se fue marchando con la cola en alto, como si fuera un desfile militar.

Me quedé muy contento, sólo, al lado del fuego, para seguir dormitando a mis anchas.

Pero Cristofer es de naturaleza inquieta. Siempre está merodeando, metiendo sus narices en todos los rincones, toqueteando todas las cosas con sus patitas para ver si se mueven.

Y si se mueven salta rápido hacia atrás ¡hasta estar seguro de que puede tocarlas otra vez!

Una pelota que fue suya desde que era un cachorrito se convierte, de pronto, en algo que recién descubre, ¡y qué lío que hace con ella!

O un pedazo de cuerda, que alguna vez tuvo un color, con la que Cristofer jugó tanto que la dejó toda sucia y deshilachada, lo hace patalear de contento.

También puede examinar durante horas a un botón que se cayó de alguna de mis camisas, hasta que se aburre y se va a buscar otra cosa.

Nunca podrías adivinar qué objeto cotidiano le puede interesar de repente.

Entonces, en esa tardecita, estábamos en la biblioteca donde siempre nos sentamos después de cenar. Cristofer jamás se había interesado por los libros.

Es cierto, alguna vez había olisqueado en la sección de poesías, y otra vez tocó un enorme manual que yo no había puesto en un lugar seguro, y se le cayó encima. Esa vez casi perdió la cabeza pero, más allá de eso, nunca se interesó por los libros.

¿Pero por qué esa tarde de invierno se bajó de mi regazo y se puso a dar vueltas alrededor de la biblioteca hasta pararse justo enfrente de la sección “Animales”?

¿Por qué se subió a una silla cercana y estiró su robusta patita con sus uñas afiladas y tironeó, forcejeó y arrastró, hasta que pudo mover el libro que quería?

¿Por qué él, todo agitado y resoplando, y con una paciencia increíble, empujó el libro por todo el recinto hasta que llegó hasta donde estaba yo sentado?

¿Y por qué me arañó, no muy gentilmente, hasta que me despertó del todo para decirme “Leeme esto”?

Admito que sólo tengo una respuesta para tantos acertijos: el gato es un animal muy curioso, imposible saber lo que hará, y cómo o cuándo.

Cristofer es un gato, ¡que duda puede haber!.

Al principio estaba enojado por su falta de consideración, ya que perturbaba mi sueño ligero.

Después pensé que no había sido muy educado, por lo menos podría haberme pedido “por favor”.

Rara vez puedo adivinar los pensamientos de Cristofer, lo que me molesta mucho porque él parece no tener problemas para leer los míos. Justo cuando me estaba quejando por lo bajo sobre las maneras horribles de este enorme gato, él puso una educada patita sobre mi rodilla y murmuró: “Por favor”.

Ahora me tenía a sus pies, por decirlo así, porque cuando Cristofer se vuelve tan educado no le podés negar nada.

Me agaché y agarré el libro con una mano y a Cristofer con la otra y los puse a ambos arriba de mi regazo.

─¿Por qué querés que te lea este libro?─ le pregunté mientras miraba la tapa donde había una foto del caballo más brioso, el más adorable que te puedas imaginar.

─Porque me gusta la tapa─ contestó Cristofer.

Era una razón muy tonta, y pensé que se estaba burlando de mí. Pero su cara estaba muy seria y calmada.

No, no me estaba haciendo una broma. Aunque eso no probaba que no se estuviera riendo de mí.

Justo en ese momento alguien arañó suavemente la puerta cerrada. Cristofer levantó una oreja y puso su patita tapando su hocico como señal para que yo no le abriera a quien sea que estuviera afuera.

─Es Michi─ le dije en voz baja. Ya que Michi es muy importante en la vida de Cristofer me sorprendió su falta de consideración por los sentimientos de su amiga.

─¿No querés que ella también escuche la historia?

─No─ dijo Cristofer sin mostrar ningún remordimiento en su voz.

─¿Por qué?

─¿No puedo ser egoísta si quiero?─ contestó desafiante.

─Bueno, sí─ le dije tartamudeando, ─podés ser egoísta si querés pero es de muy mal gusto.

─Nuestras normas son diferentes─ me explicó Cristofer con esa actitud paciente que tiene cuando me quiere hacer enojar, ese modo de pronunciar cada palabra en un tono frontal, preciso, como dando por terminada la discusión.

─Será de mal gusto para ustedes los humanos, pero no para los gatos.

Fingí no escucharlo.

─¿Dejamos entrar a Michi?─ pregunté de nuevo.

─No─ contestó con firmeza, ─ya va a encontrar algo con qué divertirse cuando se dé cuenta que nadie va a abrirle.

─Bueno entonces─ dije, rindiéndome como siempre lo hago ─quedate quieto hasta que se vaya.

Nos quedamos sentados aguantando la respiración hasta que, poco después Michi, a la que engatusamos con nuestro silencio, se fue caminando sin hacer ruido.

─Ahora─ dijo Cristofer ─. Quiero mi historia.

Y así le leí Azabache a Cristofer Gato. Se lo leí todo de una sentada, él se quedó más quieto que cualquier ratón que alguna vez trataba de cazar. Yo también estaba encantado por re-leer esta preciosa historia que todos conocen.

Cuando terminé de leer, Cristofer arqueó su lomo como cuando se pone muy contento, cuando algo lo deleita demasiado.

─Gracias─ dijo, ─es una historia hermosa y me parece por la foto que ese potrillo Azabache era digno de verse. Pero decime, cuándo un caballo se muere por primera vez, ¿se muere para siempre?

“Por primera vez”, pensé, qué conversación más tonta y contesté: “Claro”

─¿Por qué decís “claro” en ese tono?─ se quejó.

─Cristofer─ le dije mientras lo bajaba con cuidado de mi regazo, ─tengo sueño y no tengo ganas de discutir. Si te parece que “claro” no es una palabra adecuada, la retiro y te contesto sólo que “sí”, cuando un caballo se muere “por primera vez” (y puse énfasis en esas palabras) se muere para siempre.

─Gracias─ dijo, ─pero te aseguro que “claro” no era una buena explicación. Buenas noches.

─Buenas noches─ le contesté. Envidiaba a mi gato mientras me arrastraba, muerto de cansancio, a la cama. Era muy tarde, sabía que yo debía levantarme temprano mientras que él podía dormir todo el día si se le cantaba. Privilegio de gato.

Pero estaba por descubrir que Azabache era solamente el primer libro que le leería, vendrían muchos más.

La noche siguiente me apareció con Bambi. Sus ojos se pusieron muy brillantes y sus orejitas repiqueteaban de tanto que le gustaba el cuento. Vivía cada instante de la vida del pequeño ciervo.

─¡Qué adorable que era Bambi!─ exclamó con picardía cuando cerré el libro.

─¡Y cómo no!─ dije sorprendido.

─No importa─ suspiró Cristofer ─pero contame, cuando Bambi se murió por primera vez, ¿se murió para siempre?

Casi dije “claro”, pero me acordé de todo el asunto:

─Sí─ le dije, ─cuando Bambi se murió por primera vez… yo creo que se murió para siempre.

─¡Ajá! ¿Ahora sólo lo creés?─ dijo Cristofer que parecía dispuesto a discutir a toda costa.

─Sólo lo supongo─ le contesté con frialdad.

Cuando le leí Bob, hijo de la Batalla me pareció raro que estuviera más interesado en el rojo Wull –el malvado matador de ovejas- que en Bob, el héroe con abrigo plateado.

─¡Pobre el rojo Wull! ¡Pobre, pobre el rojo Wull!─ repetía una y otra vez.

─Pero el rojo Wull era un perro muy malo. A nadie le gusta─ dije.

─Ya sé. ¡Pobre el rojo Wull!─ contestó Cristofer.

Al final de la historia, sin darle tiempo a que me preguntara, dije:

─Cuando el rojo Wull murió, se murió para siempre.

Cristofer no pudo evitar largarse una carcajada:

─Vos sos el terco─ me dijo.

─¿Por qué me decís que soy terco, Cristofer?

─Ahora en serio, ¿no te intriga por qué todo el tiempo te hago la misma pregunta?

─Sí─ tuve que admitir, ─lo pensé un poco.

─Y entonces, ¿por qué no me lo preguntaste directamente?

─Porque te conozco demasiado bien, Cristofer, y sé que no me vas a decir nada hasta cuando se te dé la gana.

─Qué bien me comprendés─ murmuró. (Yo pensé que era un cumplido).

─Creo que llegó el momento de que me explique: ¿qué edad crees que tengo?

─Eso lo sé bien, ya que estás conmigo desde que eras un cachorrito. Ahora tenés un poco más de 6 años y tres meses.

─ ¿6 años y tres meses de qué, por favor?

-La edad se mide por años. Y tenés 6 años y tres meses.

─Estaba seguro que ibas a decir eso. No me entendiste nada. Lo que yo te pregunté es cuántas vidas tengo. Claro, no lo sabés, pero, ¿cuántas vidas dirías que tengo?

─Una─ dije, ─ya que estás acá sentado conversando conmigo y –agregué- lo que decís suena muy tonto.

─Es tonto para vos que, como toda otra criatura, tiene sólo una vida─ contestó Cristofer con dignidad, ─pero no es tonto para mí que tengo nueve vidas.

─Ah, eso.

─¿Tampoco tiene ningún sentido?─ dijo Cristofer con frialdad.

─Bueno, no. Es una pavada sin sentido.

─Mejor dejémoslo ahí─ dijo Cristofer altivamente, y me dio la espalda como señal de completa indiferencia.

También le di la espalda, lo que es algo tonto para un adulto como yo, lo admito.

Luego traté de leer un libro pero no pude. Seguía pensando en el asunto de las nueve vidas. Al final dejé el libro.

─Cristofer─ lo llamé del modo más amable posible. Aunque estaba cerca mío se hizo el que no me escuchó, es la forma que tiene para mostrarme que está enojado. Estoy acostumbrado a darle el gusto, por lo que lo agarré y lo puse en mi regazo. Golpeé su cabecita con suavidad y le froté debajo de la barbilla un poco, porque sabía bien que eso lo calmaba.

A los pocos segundos empezó a hervir como una pava, y supe que ya no había peligro.

─Cristofer, perdoname, pero siempre creí que era un cuento de hadas.

─¿Qué cosa?

─Bueno, la idea esa de que los gatos tienen nueve vidas.

─Ustedes los humanos son gente muy rara─ dijo ─todo lo que no pueden entender dicen que no existe. Pero, con franqueza, ¿quién sabría mejor si un gato tiene nueve vidas o no? ¿Un gato o un hombre?

Había una sola respuesta para eso.

─Claro, un gato─ dije

─Claro─ asintió Cristofer. ─¿Y si te dijera que estoy en mi novena vida, aunque también pueda tener 6 años y 3 meses, me creerías? ¿Y qué dirías si te dijera que podría contarte lo que pasó en cada una de mis ocho vidas anteriores? ¿Que sé exactamente cuándo, dónde y por qué perdí cada una de ellas?

─No dudaría de lo que me decìs, Cristofer─ dije con humildad─. Más todavía, me encantaría escribir esas historias a medida que me las cuentes para que los humanos como yo se convenzan de que los gatos realmente tienen nueve vidas.

─¡Deseaba tanto que dijeras eso!─ exclamó Cristofer encantado,

y para mostrar su contento saltó a mi escritorio,

sumergió su larga cola amarilla en el frasco de tinta, y en la palma de mi mano escribió: MIS VIDAS.

Introduction

by The Human Being

This is Christopher’s tale, but since I have been obliged to

write it for him, I think it wise that I tell just how it began.

It all happened one cold winter’s evening when dozing in

my lap while I, half asleep myself, gently scratched his

head, Christopher suddenly became tired of such simple

pleasure. I am accustomed to the abrupt manner in which

he can change his mind about things, and so I was not

surprised when, without a word of thanks for my gentle

scratching, he jumped from my lap and marched away

with high and military tail. I was quite content to be alone

by the fire and to continue my dozing undisturbed.

However, Christopher’s is a restless nature. He is

forever prowling about, poking his nose into corners,

tapping at things with his paws to see if they will move;

and if they do move, what a swift backward jump he can

take until he is sure they are safe enough to tap again! A

ball that he has owned as long as I have known him will

suddenly be something he has just discovered, and what

a fuss he will make over it! A bit of string that once had

some sort of color, but which Christopher has played

with until it is dirty and frayed, will send him into spasms

of delight without any warning whatsoever. A button

popped from one of my shirts may occupy his inventive

mind for hours. Then off he goes to something else.

There is never any telling what ordinary everyday thing

will suddenly seem interesting to Christopher.

So it was that evening. We were in the library where

we usually sat after dinner, and where Christopher had

never before shown the slightest interest in any book. To

be sure, he had once sniffed at the poetry section, and

once a reference book, which I hadn’t replaced securely,

barely missed his head, but beyond that he had never

occupied himself much with books. Why, then, this

winter evening should he descend from my lap, circle the

room, and come to a decisive stop in front of the section

labeled Animals? Why should he jump into a nearby chair,

reach up with a sturdy claw-tipped paw, and tug, and

strain, and pull, until he had dislodged the book he

wanted? Why should he, with much heaving and pufﬁng,

and more than usual patience, drag that book the length

of the room until he came to where I was sitting? And

why should he scratch me none too gently until I was

wide awake to hear him say, “Read me that?”

I must admit that I can make only one answer to all

these riddles. The cat is a curious animal. There is no

telling what he will do, or when, or Why. Christopher is a

cat. Of that there can be no doubt.

At ﬁrst I was inclined to be angry at his lack of

consideration in disturbing my slumber. Secondly, I

thought his manners might have been better and that he

could have said please.

I can seldom read Christopher’s thoughts, which

annoys me very much, since he so often seems to read

mine. For even as I was thinking how horrible his

manners were for such a large cat, he put a polite paw on

my knee and murmured, “Please!”

I was completely at his mercy now, for Christopher’s

rare politeness is of the kind that is never denied a

request. Reaching down I picked up the book with one

hand and Christopher with the other, and deposited

them both in my lap.

“Why do you Want me to read this book to you?” I

asked, while I examined the cover on which was the

picture of the loveliest, sprightliest horse imaginable.

“Because I like the cover,” said Christopher. That

seemed a silly reason, and I thought perhaps he was

poking fun at me. However, his face was as calm and

serious as a cat’s face could be, and I could read no

mockery there. That, however, was no proof that he was

not laughing at me.

Just then there was a gentle scratching at the closed

door. Christopher twitched an ear, and then put a paw to

his lips as a signal that I should not respond to Whoever

was at the door.

“It’s only Mitzi,” he whispered. Since Mitzi is very

important in Christopher’s life, I was taken aback at his

cold disregard for her feelings.

“Don’t you want her to hear the story?” I asked.

“No,” said Christopher without any trace of shame in

his voice.

"Why?" I asked.

“Can’t I be selfish if I want to?” he replied sharply.

“Well, yes,” I found myself stammering, “you can be

selﬁsh if you want to, but it’s in very bad taste.”

“Our standards are different,” Christopher explained

in that patient way he adopts when he wants to annoy

me, that way he has of uttering every word in such a

precise matter-of-fact tone, as if, when he has ﬁnished,

there need be no further discussion. “It may be in bad

taste for the human being to be selﬁsh,

is not in bad taste in the cat.”

I pretended not to hear him.

“Shall we let Mitzi in?" I asked again.

“No,” he answered steadily, “she’ll find something to

amuse herself with when she ﬁnds out we don’t answer

her.”

“Well, then,” I said, giving in to him as I always do,

“keep quiet until she goes away.”

So there we sat holding our breaths, Christopher and

I, until shortly afterwards, Mitzi, deceived by our silence,

went softly padding away.

“Now,” said Christopher, “now for my story.”

And so it was that I read Black Beauty to Christopher Cat. All in one sitting I read it to him, he quieter than any

mouse he had ever tried to catch, and I myself pleased to have an excuse for rereading the lovely story that every-

one knows.

At the end of the story, Christopher arched his back in that pleasurable fashion he has when unduly delighted

by something.

“Thank you” he said, “it was a beautiful story, and

from this picture, Black Beauty must have been something

To see. But, tell me, when a horse dies for the ﬁrst time, is that

an end of him?” ‘

For the first time, I thought, was pretty Silly talk, but I simply answered, “Naturally.” .

“Why do you say naturally like that?” objected Christopher,”

“Cristopher”, I said, shoving him gently from my lap, “ I am sleepy and in no mood to argue. If you think

naturally was the wrong word to use, I’ll take it back and say,

yes, that when a horse dies for the ﬁrst tlrne (I said these words with emphasis) that is an end to him”

"Thank you,” he said, “and I assure you that naturally was quite the wrong way to put it. Good night”.

“Good night,” said I, envying my cat as I dragged wearily to bed

at so late an hour, knowing how early

I should have to arise,

while he, with a cats privilege,

might sleep all the next day if he so desired.

I did not know then what I discovered the next night,

that Black Beauty was only the ﬁrst of several books I

should read to Christopher. The next night he brought me Bambi. How bright his eyes were and how his ears

twitched in appreciation of the story. He lived every moment of the little deer’s life.

“What a dear Bambi was,” he exclaimed archly, when

I closed the book. .

“What else could he be?” I asked in surprise.

“Never mind,” sighed Christopher, “but tell me now,when Bambi died for the ﬁrst time, as he must have done

one day, was that an end of him?”

I was just about to say naturally, when I remembered.

“Yes,” I said, “when Bambi died for the first tlme I suppose that must have been an end to him.”

“You only suppose now? Not naturally?” asked Christopher, who seemed bent on arguing, no matter what my answer might be.

”I only suppose,” I said coldly.

When I read Bob, Son of Battle to him, I found strangely enough that he was more interested in Red Wull, the

dreadful killer of sheep than in Bob, the silver-coated

hero.

“Poor Red Wull! Poor Red Wull,” he would say over and over again.

“But Red Wull was a bad, bad dog. Hardly anybody liked him,” said I.

“I know,” Christopher would reply. “Poor Red Wull!”

At the end of the story, I said, before Christopher had

a chance to ask me, “And when Red Wull died for the ﬁrst

time that was an end of him.”

Christopher had to laugh in spite of himself.

“You are the stubborn one,” he said.

“Why do you say I am stubborn, Christopher?”

“Now, truthfully, haven’t you wondered why I keep asking you ‘if, when an animal dies for the ﬁrst time, that

is an end of him?”

“Yes,” I admitted, “I have wondered about it a bit.”

“Well, why haven’t you come out plainly and asked me about it?”

“Because I know you too well, Christopher,” I answered,

“and I know that you never tell anything until

you are quite ready to do so.”

. “How well you understand me,” he murmured,

I thought was quite a compliment.

“I think I had better explain myself,” he continued.

“How old would you say I am?”

“I can be very exact about that,” said I, “for I have had you since you were a kitten and you are now a little more

than six and a quarter.”

“Six and a quarter what, please?"

“Six and a quarter of what we measure age by,” I said.

“Years.”

“I was afraid of that,” said he. “You have entirely misunderstood me. I mean how many lives old am I?

Naturally, you don’t know, but how many lives old would you say I am.”

“One,” said I, “since you are sitting here talking to me. And,” I added, “in a very foolish manner, if you ask

me."

"Foolish, to you, who, like every other creature, have only one life to live,” Christopher replied with dignity,“but not foolish to me who have nine lives.”

“Oh, stuff,” said I.

“Not nonsense, too?” said Christopher coldly.

“Well, yes,” I said. “Stuff and nonsense, too!”

“Let’s say no more about it,” said Christopher loftily, and he turned his back to me as a sign of complete

indifference. I turned my back to him, too, which I will admit was a silly thing for a grown-up like me to do. Thereupon, I tried to read a book, but couldn’t. What Christopher had

said about nine lives wouldn’t let me keep my thoughtson what I was reading. Finally, I laid the book down.

“Christopher,” I called in my friendliest fashion.Though he was close enough to me for me to touch him, he pretended not to hear me, a way he has when he is angry. I am accustomed to giving in to him, so I didn’t feel any loss of self-respect when I reached down and caught him up into my lap. I stroked his head gently for a moment and rubbed him under the chin a bit, knowing full well that this would soothe him.

In a few seconds, he began to boil like a kettle, and I knew it was safe for me to talk to him.

“Christopher,” I said, “I’m sorry, but I always thought that was only a fairy tale.”

“What?”

“Well, you know, that idea of a cat having nine lives.”

“You human beings are a strange set," said he, “whatever you can't understand you are ready to say isn’t

so. Now tell me frankly,

who should know better Whether a cat has nine lives or not, a cat or a man."

There was only one answer to that.

“Naturally, a cat,” said I.

“Naturally,” agreed Christopher, “and if I should tell you that I am now in my ninth life, even though I may also

be, as you say, six and a quarter years old, would you believe me?

And would you believe me if I told you I could account for every one of my previous eight lives,that I know exactly when, and where, and how I lost

them?”

"Nothing could make me doubt you, Christopher,” I said humbly. “Moreover, I would be willing to write it all down as you told it to me so that doubting humans like myself might be convinced that cats really do have nine

lives”

“How I hoped you would say that!” exclaimed Christopher

with delight, and to show his pleasure he jumped to my desk,

plunged his long yellow tail into the open inkpot, and in the palm of my hand wrote: MY LIVES.

miércoles, 23 de septiembre de 2015

Practicando Traducción Inversa (Español- Inglés) II

The feather (Transl.)

Where are you taking us?

Your promenades are so unexpected, apparently without purpose.

Ah, levity. Only draw me a small, glowing moon.

Olden flight, over the most insignificant rib of this Earth.

White eyelash,

Wandering Desire, beautiful Glance and tender Embrace ...

Where will you fall? May the eagles and condors shelter you on mountains’ heights?

Or will you enjoy your time loitering around or floating above the sea?

Or will you only descend as a gentle breeze to rest in my garden? Ah, yes, how I would like it!

Place of dreams I might not otherwise reach.

And yet,

If a premature Storm hurts you, or a furtive Lightning burns you, I’ll tell you:

How awesome is to look at you now!

Even if you have tied my fate to the capricious wind that cradles you.

La pluma (Orig.)

¿Hacia dónde nos estarás llevando?

Tus paseos son tan inesperados, aparentemente sin propósito.

Ah, leve. Bastaría con que me dibujes una luna pequeña y resplandeciente.

Antiguo vuelo, en la costilla más insignificante de esta Tierra.

Pestaña blanca,

Deseo que vaga, la bella mirada y el tierno Abrazo…

¿Dónde caerás? ¿Acaso te adoptarán las águilas y los cóndores de las altas montañas?
¿O pasarás un tiempo remoloneando y flotando sobre el mar?

¿O sólo irás descendiendo en una brisa suave hasta reposar en aquel jardín? ¡Ah, eso sí que me gustaría!

Lugar de sueños que no creo poder alcanzar de otro modo.
Y aún Así,

Si antes de tiempo, te hiere la Tormenta o te incendia el Rayo, te diría:

¡Qué bello es verte ahora! Aunque hayas atado mi destino al viento caprichoso que te mece.

Practicando Traducción Inversa (Español-Inglés) I

Haunted Lullaby (Trans.)

Sleep, unsettled is your Dream.

Death detaches from the Night.

Bend down. Close your eyes. Burst in tears. Stay still!

Hiss. ..The blade swished by you.

Sing, and open a path.

A promise crackles in the fire. Red.

Alas! The ceaseless Night hides a moor

Just You can find me.

Sigh, wrapped in rings of Brume.

She casts her eyes on you

And weaves a secret cot with her stars

To lull your airy shade.

Oh, Night. You bleed in dew / While disclosing the wildest dream!

Arrullo atormentado (Orig.)

Duerme, tu sueño es inquieto.

La muerte se separa de la Noche.

Agáchate. Cierra los ojos. Rompe en llanto. ¡Quieto! Siseo…el filo silbó sobre ti.

Canta, y abre una senda.

Una promesa crepita en el fuego. Roja.

¡Ay! La noche incesante encubre un páramo.

Sólo tú puedes hallarme.

Suspira, envuelto en anillos de bruma.

Ella te lanza sus ojos

e hila una cuna secreta con sus estrellas.

Para arrullar tu sombra leve.

¡Ah, Noche, te desangras en rocío

Mientras revelas el sueño más salvaje!

lunes, 7 de septiembre de 2015

De Profundis (link a video)

Este es el único subtitulado que hice por mi propia cuenta, y no como una tarea del Traductorado. Es un extracto de De Profundis de Oscar Wilde narrado por
Alan Cooke. Se trata de una adaptación en la que parece que Wilde se habla a sí
mismo desde la cárcel, o a nosotros, quizás porque su contenido es demasiado precioso
para que lo destinara a Lord Alfred Douglas. Mantuve hasta la música del video
original, no así la imagen de fondo que es, obviamente, esta “Noche Estrellada sobre
el Ródano” del genial Vincent (Me gustaría imaginar que estoy caminando allí, con él, del brazo). Nadie mejor que él hubiera comprendido esa esencia del dolor que Wilde describe. Como no estaba muy canchera con el subtitulado hay algunos pequeños errores, sepan disculpar.

http://dai.ly/x15cafe

domingo, 6 de septiembre de 2015

En esta ocasión presento el original en inglés de las conclusiones de un trabajo mío sobre la nostalgia y la ontología wichí, seguido por la traducción en castellano. He presentado el artículo completo en San Diego, California en abril de 2015 en el marco de un congreso de la Society for the Anthropology of Religion (SAR) que pertenece a la American Anthropological Association.

Conclusions

Nostalgia is related to the workings of memory, and it is “a hypochondria of the heart”, a powerful metaphor by which Svetlana Boym described it (Boym, 2001). It fits its sorrow in the frame of storytelling, as Ricœur (1999) and Benjamin (2006) remarked.

I have assumed that from the moment that Wichí people were severed from the world of their mythical ancestors, memory causes them grief. It awakens the feeling of happier days compared to their daily ‘partial presence’ where pleasure and pain are combined, and in the certainty that a complete restoration is impossible.

And yet, in some way, as Benjamin hinted, the original is there as "an echo or a reverberation" (Benjamin 1996: 258) or, as Ricœur expressed it so beautifully:

Les phrases du monde entier flottent entre les hommes comme des papillons insaisissables. (The sentences of the whole world are floating among the people as elusive butterflies)

With respect to Wichí Intersubjectivity, the “mirror movement” (Jackson 1998) between the self and the stranger is possible because of the exchange of spouses. Due to the emphasis on love and respect, both parties should seek for a resemblance that, at least temporarily, may dilute their differences. They do not trust to each other, but the male affine comes to inhabit the household of his family wife. If the years together are lived with contentment, the local hosts will assimilate the stranger. Indeed, a victorious son-in- law will replace his father-in-law as the beloved and respected new chief of the household.

It seems to me a beautiful way to be recognized as a capable and ethical man, responsible for striving for a good life for him and his fellows.

References in this section

Benjamin, Walter 1996 The Task of the Translator In: Selected Writings vol.1 1913-1926 Ed. By Marcus Bullock and Michael W. Jennings THE BELKNAP PRESS OF HARVARD UNIVERSITY PRESS. Cambridge, Massachusetts London, England 252-263

Boym, Svetlana 2001 The Future of Nostalgia. New York. Basic Books.

Jackson, Michael 1998 Minima Ethnographica. Intersubjectivity and the Anthropological Project. The University of Chicago Press, Chicago 60637 The University of Chicago Press, Ltd., London © 1998 The University of Chicago Press

Ricœur, Paul 1999 Freud: Una interpretación de la cultura. Ed. Siglo XXI México.

Guadalupe Barúa. Department of Anthropology. University of Buenos Aires, Argentina.

Conclusiones

La nostalgia se relaciona con el funcionamiento de la memoria, y constituye "una hipocondría del corazón", según la elocuente metáfora de Svetlana Boym (Boym, 2001). El pesar halla su cauce en el marco de la narración, como Ricoeur (1999) y Benjamín (2006) han señalado.

He inferido, desde el momento en que los wichí fueron separados del mundo de sus antepasados míticos, que dicha memoria les causa dolor al despertarles el sentimiento de días más felices comparados con un 'presencia cotidiana parcial ", donde se combinan el placer y el dolor, y la certeza de que una restauración completa es imposible.

Y, todavía, de algún modo, el original está allí como "un eco o una reverberación" como lo sugiriera Benjamin (1996: 258) o, como lo expresara Ricoeur con tanta belleza:

Les phrases du monde entier flottent entre les hommes comme des papillons insaisissables. (Las frases del mundo entero, flotando entre los hombres como mariposas esquivas).

Con respecto a la intersubjetividad wichí, el "movimiento del espejo" entre uno mismo y el ajeno (Jackson 1998) es posible debido al intercambio de cónyuges. Gracias al énfasis en el amor y el respeto, ambas partes se ven obligadas a buscar una semejanza en la cual, al menos por un tiempo, puedan diluir sus diferencias. Unos desconfían de los otros, pero el varón afín viene a habitar en la vivienda familiar de la esposa. Si dicha convivencia resulta placentera a través de los años, sus anfitriones terminarán por asimilarlo. De hecho, un yerno que salga airoso reemplazará a su suegro como el nuevo jefe del hogar, y será amado y respetado.

Me parece que es una hermosa manera de ser reconocido como un hombre capaz y ético, que asume la responsabilidad de esforzarse para asegurar una buena vida para él y sus semejantes.

Traducción: Guadalupe Barúa

lunes, 31 de agosto de 2015

ISLAS

Michael D. Jackson eligió este fragmento de este conocido poema de Donne para comenzar su Minima Etnographica, Intersubjectivity and the Anthropological Project, libro del que traduje 10.000 palabras para mi tesina que defendí el 4 de mayo de 2015.

No man is an Iland, intire of it selfe;

every man is a peece of the Continent,

a part of the maine;

if a Clod bee washed away by the Sea,

Europe is the lesse,

as well as if a Promontorie were,

as well as if a Mannor of thy friends

or of thine owne were;

any mans death diminishes me,

because I am involved in Mankinde;

And therefore never send to know

for whom the bell tolls;

It tolls for thee.

-John Donne, Meditation XVII,

from Devotions upon Emergent Occasions (1624)

Ningún hombre es una isla;

no está completo en sí mismo,

cada hombre es una pieza

del continente,

una parte del todo.

Si un pequeño trozo fuera barrido por el mar,

Europa menguaría

como si fuera un promontorio;

o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia;

la muerte de cualquier hombre me disminuye,

porque formo parte de la humanidad; por eso,

jamás preguntes por quién doblan las campanas,

Doblan por ti.

John Donne, Meditación XVII ,Devociones para ocasiones emergentes, 1624 (fragmento) trad. Guadalupe Barúa

sábado, 30 de julio de 2016